—Me da igual lo que quisieras —espetó Isabella con frialdad—. Eres una sirvienta, no la dueña de la casa. Que mi marido esté obsesionado contigo no te hace especial.
A David se le encogió el corazón. Los sirvientes. Ruth se había mudado al ala de huéspedes a petición suya, en el hotel, para poder vivir con comodidad tras décadas de duro trabajo. Isabella siempre le sonreía en su presencia, la abrazaba, la llamaba “segunda madre”. Apretó los dientes.
—No soy una sirvienta —respondió Ruth con calma pero firmeza—. David me invitó a vivir aquí como parte de la familia.
—¿Familias? —Isabella estaba destinada a casarse con David, en la nuca. —¿Una mujer negra de Chicago que acogió a un niño abandonado? Solo eras una tutora, pagada por el estado. Nada romántico en eso.
La cartera es italiana y está hecha de cuero negro y no está cubierta por una sola funda.
“¿Recibió el dinero?” David sintió que algo se quebraba en su interior. En treinta y dos años, Ruth jamás había mencionado que el gobierno le había pagado un centavo. Para él, ella era la persona que eligió amarlo cuando nadie más lo hizo.
—Y una cosa más —continuó Isabella con tono áspero—. Deja de dejarte el pelo en el desagüe de la bañera. Es asqueroso. De ahora en adelante, usarás el pequeño baño del armario del sótano.
“Pero allí no hay calefacción…” exhaló Ruth.
—Bueno, entonces usa agua fría. Debes entender que no eres un invitado aquí. Se te está tolerando. No hay nada.
David miró con cautela desde detrás de la columna. Ruth estaba encorvada, aferrada a la isla de granito como un pájaro herido. Sus manos —las mismas que lo habían sostenido en la noche al despertar de sus pesadillas— temblaban, aferradas a una taza de té frío.
