Oliver nunca apareció. Ni siquiera un llamado. Judy me envió un mensaje una vez: “Lo siento mucho por tu dolor”.
Eso fue todo. Eso fue todo lo que mi hermana tenía para decir.
Unos meses después, decidieron casarse, con un bebé en camino. Mis padres pagaron por la boda, una fiesta elegante con 200 invitados en el lugar más lujoso de la ciudad. Dijeron: “El niño necesita un padre” y “Es hora de seguir adelante”.
Me enviaron una invitación. Como si fuera una compañera de trabajo o una prima lejana. Recuerdo sostenerla en mis manos, mi nombre impreso en esa cursiva dorada falsa.
No fui. No pude ir.
Esa noche me quedé en casa. Usé la sudadera vieja de Oliver y vi malas comedias románticas. Esas donde todos terminan felices y enamorados al final. Me acurruqué con una botella de vino y unas palomitas, tratando de no imaginarme a Judy caminando por el pasillo con un vestido que alguna vez le ayudé a elegir durante un día de chicas aleatorio, antes de que todo se torciera.
Alrededor de las 9:30 p. m., mi teléfono vibró.
Era Misty.
Su voz temblaba, pero reía de una manera sin aliento que me hizo sentarme de inmediato.
“Lucy,” dijo, medio susurrando, medio gritando, “No vas a creer lo que acaba de pasar. Vístete. Pantalones, suéter, lo que sea. Ve al restaurante. No te lo quieres perder.”
Me quedé paralizada, sorprendida.
“¿De qué estás hablando?”
Ya estaba colgando.
