El día de mi boda debía ser luminoso, ordenado y lleno de promesas. Sin embargo, apenas amaneció, ya podía sentir un temblor extraño bajo la superficie de todo. Me llamo Claire Morgan , y mientras los decoradores corrían ajustando flores y las damas de honor repasaban el cronograma, yo me dirigí al cuarto del novio sólo para hacer una pregunta sencilla: si Ethan había visto mi pulsera de plata, la que quería llevar al altar.
No llego ni a tocar la puerta.
La voz de Ethan escapó por la rendija, baja pero clara. No estaba solo. Creí que sería su padrino, pero un murmullo suave me congeló antes de que pudiera reaccionar. Era una mujer. Una mujer con la que él hablaba con una intimidada que jamás había usado conmigo.
— Relájate, bebé —susurró Ethan—. Casarme con esa cerda es sólo un paso. Cuando tengamos el dinero de su familia, nos largaremos. Ella ni cuenta se dará.
Mi respiración se detuvo. Sentí como si mi piel se derritiera, como si mis huesos vibraran. Él siguió hablando, riéndose, llamando “Emily” a esa mujer al otro lado del teléfono. Dijo que cuando lo abracé esa mañana tuvo que “aguantar las ganas de vomitar”. Que casarse conmigo era “un trabajo”, no amor. Que soportaría “a la vaca” unos meses antes de marcharse.
Mi corazón cruzó. No fue un silencio rápido, sino un colapso lento, punzante.
Mis manos temblaron, pero mi instinto me salvó: saqué el móvil y presioné grabar . Cada palabra, cada insulto, cada plan quedó allí, incrustado en la memoria del teléfono.
Antes de que pudiera abrir la puerta, me alejé.
Minutos después, comenzó la ceremonia. Ethan sonreía perfecto, interpretando al novio ideal. Pero yo ya sabía lo que debía hacer. Por eso, cuando me entregaron el micrófono para recitar mis votos, levanté la mirada hacia los invitados, respiré hondo…
Y en lugar de hablar, presione reproducir .
El audio explotó en la sala, cortando el aire como un cuchillo.
