Dos años después de casarnos, ya teníamos nuestra rutina. Chistes internos, los viernes de comida para llevar y los domingos perezosos en los que jugábamos a juegos de mesa en pijamas. Estaba embarazada de seis meses de nuestro primer bebé. Ya habíamos elegido un nombre: Emma si era niña, y Nate si era niño.
Entonces, una tarde de jueves, llegó tarde a casa. Yo estaba en la cocina haciendo salteado de verduras, y él estaba en la puerta, con las manos apretadas.
“Lucy,” dijo, “necesitamos hablar”.
Recuerdo haberme secado las manos en el trapo de cocina, mi corazón se aceleró pero no entré en pánico. Pensé que tal vez lo habían despedido de nuevo o había chocado el coche. Algo que se podía solucionar.
Pero su rostro. Aún lo recuerdo. Pálido, agotado. Parecía que había estado guardando algo durante días.
Respiró hondo y dijo: “Judy está embarazada”.
Parpadeé.
Al principio, me reí. En realidad, me reí. Un sonido seco y sorprendido salió de mi garganta.
“Espera,” le dije, mirándolo, “¿mi hermana Judy?”
Él no contestó. Solo asintió.
Todo se desmoronó. Recuerdo el sonido de la sartén chisporroteando detrás de mí, y nada más. Solo un silencio tan pesado que sentí que no podía mantenerme erguida.
“No fue mi intención que pasara,” dijo rápidamente. “No lo planeamos, Lucy. Solo… nos enamoramos. No quería mentirte más. No puedo luchar contra esto. Lo siento mucho.”
